Triunfarás

Las paredes salmoneadas del club de los corazones valientes están de luto: Julián Manzano y su perilla se van con la música a otra parte.
La voz cantante coge la Telecaster y deja huérfano y medio mudo al grupo. Los del grupo, los del grupo, esos siempre la pagan.
A ver ahora quien le pone el chascarrillo ingenioso a las letras. A ver quien va a marcar el ritmo para que el blues no suene a desafinado y el rock punki-dandy de sofá siga tocando a revolución.

Y es que es lo de siempre. Este manager no se entera -y la directora de Tita Records menos- de que ese portentoso talento natural del micro se va porque no tiene un contrato a su altura. Los dos dejan que el gran talento salga del grupo por segunda vez de manera precipitada por la puerta de atrás. Todos los jefecillos-jerifaltes-de-nada de la discográfica a su bola porque ya tienen suficiente todos y cada uno de ellos con que sus respectivos Reinos de Taifas no se desmanden. Que es muy duro el trabajo de tener que tapar boquetes con masilla para que no los vean los la farándula, los de los medios de comunicación, los del glamour, los de los surtidores de fondue de chocolate. Que los de la beautiful people no quieren saber que los feos somos más.

Julián Manzano, el rey del micrófono, se atusa el flequillo como Elvis el tupé. Sale a escena y sus fans sintonizan rápidamente su onda. Por fin es libre. Las ataduras de la discográfica no le machacan las muñecas. Por fin el micrófono es suyo. Corrupción en Miami atronando en los oidos del respetable. Un potente Telecasterazo al aire y al profeta ya no se le atasca el Fa en la garganta:

Yo quiero ser Emili-0 Ca-0
poder partir el bacalao
ser rey del Tang-0 en el "hit parei"
y a mi de negro no me "verei"


...y fue asi como nuestro protagonista cambió definitivamente el micro del walkie por otro micro mucho más digno para dar rienda suelta a sus grandes dotes de comunicador. Amén. ¡Buena suerte, camarada!

Analfabetos

Hablando de todo. Hablando de nada. Sintiéndose superiores por un momento. Cruzando el hall central y mirando por encima del hombro. Estiradito Graci-osito y Albondiguilla Sin-sal quieren empezar el día dandose un gustirrinín. Estiradito siente el cosquilleo de costumbre en la entrepierna. Es el cosquilleo cuasi-orgásmico de la erótica del poder.

La sangre lujuriosa corre por sus venas y descarga su supuesto chascarrillo sarcástico sobre el auxiliar indefenso. El placer dura decimas de segundo. Coitus interruptus, me temo, el pobrecito de negro, el pobrecito caviar de licenciado beluga negro se rebela frente a Graci-osito. Winnie de Pooh no tiene maldita la gracia. Winnie de Pooh se chupa un cuarto de hora a pie firme intentando marcar el territorio.

Esti-rando el bacalao desal-ado no tienen puta la gracia. Marx, Karlitos no Groucho, tenía razón: me cago en el criterio capitalista, me cago en el rasero capitalista. Plutocracia, maldita plutocracia, reina entre las injusticias, diosa de las rameras que encumbras a los más ruines de los seres humanos para someter a los corazones nobles e inquietos. Monumento a la incultura y la barbarie, pecado mortal leer. Paso siguiente, quema de libros en el hall... y si no al tanto. Si es rápido y es gratis entonces, why not?

Yo te maldigo plutocracia. Yo te maldigo afán de lucro. Yo abjuro de tus principios y reivindico un espacio para el sentido común, el romanticismo y sobre todo y ante todo el amor al arte: Art for art’s sake, es decir: el arte no se vende. El arte no es emporio. El arte no es una puta cualquiera.

Vincent Van Gogh y Wolfgang Amadeus Mozart murieron pobres, en el olvido y enterrados en la fosa común. Es necesario honrarlos, pero no se merecen que se les convierta en prostitutas de ultra tumbra convirtiéndolos en rentables iconos de merchandising. No montéis un circo con su imagen, no merecen ese flaco favor. Si Vincent levantara la cabeza os pegaría un tiro con su revolver.

Dona eis Requiem.